tag:blogger.com,1999:blog-13693611832379290042024-03-04T21:30:48.486-08:00Rabiscos Luquenses.Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.comBlogger121125tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-31967167420260241852021-02-11T14:35:00.002-08:002021-02-11T14:35:59.851-08:00E se eu voltasse a poesia?<br />
<br />
<br />
<br />
E se eu voltasse a poesia?<br />
O que faria, o que diria?<br />
A chegada ou a travessia?<br />
Tenho história em demasia<br />
<br />
E se contasse dos amores<br />
Dos maiores e dos menores<br />
Dos reais e dos platônicos<br />
Deixaria a todos atônitos<br />
<br />
Posso ir pelos saberes<br />
Das palavras que escutei<br />
O que aprendi com os dizeres<br />
Ser aquilo que me tornei<br /><br />
E necessário voltar ao começo<div>Pois bem, às vezes me esqueço</div><div>Que tudo aquilo que me tem apreço</div><div>No final, vira adereço</div><div><br /></div><div>Meus amores desamaram</div><div>Pelos dedos escorreram</div><div>Dos meus carinhos se esqueceram</div><div>Minhas memórias apagaram</div><div><br /></div><div>
Volto ao muro dos lamentos</div><div>Sem razão, sem sentimentos</div><div>Para, só por um momento</div><div>Silenciar meu sofrimento</div>Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-2003564612598317222015-11-09T05:24:00.001-08:002015-11-09T05:24:15.478-08:00Guardo na Carteira<p> </p> <p> </p> <p>“Existe sempre muito a ser falado em situações como essas. Assim como, na maior parte dos casos, nada precise ser dito. </p> <p>A caminhada é parte do ser humano, estar em movimento, sentir o ar entrar nos pulmões e acerca disso, o medo do próximo passo vai ser sempre um fator a ser considerado antes de se tomar decisões. Entretanto precisamos de um lar, assim como todo navio precisa de um porto para se fazer útil em todo o seu potencial, se não, tem o mesmo valor que um isopor boiando por anos nos mares. </p> <p>A minha filosofia se esvai no momento em que me torno refém, não daquilo que foi ou que será, mas daquilo que poderia ter sido. Tantos lugares, tantas pessoas, tantas palavras e tudo aquilo que não será, assim como minha banda, minhas aulas de artes marciais, minha iniciação cientifica, ou as mil corridas matinais pelos parques que foram postergadas e esquecidas com o giro do relógio ou das folhas no calendário. </p> <p>Não quero parecer ingrato, sei do valor de todas as coisas e sei que tive muita sorte enquanto toda aquela chuva caía. Sei de todo o conforto e toda segurança que fui contemplado, sei que nem todos dão o devido valor, sei de mais mil coisas. Não sei de nada, enfim. “</p> <p>Isso foi um rascunho inacabado, mais um dos mil textos que não consegui terminar. As vezes eu quero que esse site seja sobre poesia, sobre textos e sobre pensamentos mas, inevitavelmente, ele se torna sobre mim. Conheço poucos assuntos mais desinteressantes do que eu, ainda assim aqui estou. </p> <p>Esse texto é, como diria Tati Bernardi, um grito de socorro por ter um peito transbordando. Tenho mil coisas pra falar, nenhuma nova. Não abri meu coração, de fato, pra ninguém, não acho que as pessoas saibam melhor do que eu a forma como eu devo viver então não fico pedindo opinião, tomo minhas decisões e abraços as consequências.</p> <p>-Não conseguirei terminar este texto também, não tenho palavras pois não sei o que quero dizer. Na vida chega a ser mais fácil, ninguém repara se você escreve sua história com as palavras erradas. </p> <p> </p> <p> </p> <p>PS. Muitas coisas mudaram. Minha carteira não, no bolso de moedas ainda existe um tesouro. O que era presente, hoje é memória.</p> Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-59733881978700742082015-01-26T05:19:00.001-08:002015-01-26T05:19:10.979-08:00Uma postagem<p> </p> <p> </p> <p>Olá, como vai?</p> <p>Senti falta de escrever mas não senti o que iria escrever. Na verdade não tenho o que dizer. A vida rasteja por entre os dedos dos pés descalços e os assuntos seguem-na em marcha militar. Quantos Charlie Hebdo adormeceram no oriente médio sem saber se iriam acordar, quanto da história ficou entre os comerciais do Fantástico, quantos homem bomba não morreram tentando explodir o sistema aqui no Brasil com uma Glock na mão e sangue nos olhos, quantos deles ainda vão tentar?</p> <p>Temos assuntos e manias, misturamos os dois com o olhar de quem já escolheu um lado e viramos guerrilheiros de causas que sabemos apenas a ponta do iceberg. Como guerreiros romanos, nos armamos dos argumentos deles e partimos pro confronto, sempre do lado do bem, sempre contra o mal.</p> <p>Enquanto mergulharmos nos nossos próprios egos e esquecermos dos fatos que fundamentaram nossos dias, o passado voltará a nos assombrar nos impedindo de um futuro civil e pacífico. </p> Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-87165947868811619982014-11-10T07:41:00.002-08:002014-11-10T07:41:28.754-08:00Herói<br />
<br />
E tudo parecia ele, o dia, o fogo queimando o carvão e até o sol resolveu
aparecer para saudá-lo. Aquilo era o resumo do que ele é, a alegria, as pessoas,
os sorrisos, o churrasco e a cerveja. Foi um aniversário simples, não teve bolo
e nem discurso. Não tive tempo nem de comprar seu presente, e me senti mal por
isso. Ele aparentemente não ligou muito, ele nunca liga, ele é o tipo de pessoa
que tira do proprio prato só pra matar a vontade de um dos filhos. <br />
<br />
<br />Com ele aprendi a ser homem, a querer mais, a não desistir (as custas de
muita bronca). Por causa dele vou ser engenheiro. Um dia pretendo ser metade do
que ele é. Parabéns atrasado pai, te amo.Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-7872102037315563062014-09-22T07:11:00.000-07:002014-09-22T07:11:06.265-07:00Minha<br />
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<br />
E ela girava, linda, rodopiava e me circulava como se estivesse em órbita, quando quem se movia apenas em função dela era eu. Havia momentos em que eu pensava estar louco, ela ocupava o salão todo, ela possuía o lugar, pra onde eu olhava ela balançava, e o swing de seu cabelo perfumava todo o ambiente. As vezes me chamava para dançar, pegava na minha mão e me obrigava a me mover, sempre contra a minha vontade. Eu não queria dançar, dançar requer atenção, e eu só queria prestar atenção naquela menina, quantos segundos de sorriso eu perderia por pisar no seu pé, quantos olhares seriam lançados ao vento se eu tivesse me preocupando em arrastar meus pés desajeitados em harmonia com os seus, que são habilidosos e delicados. Não sei, não quis saber, fiquei ali olhando, com vontade de dizer para todos que aquela que iluminava o salão é minha.<br />
<br />
Mas que egoísmo o meu querer tudo aquilo só pra mim, acho que o mundo tem a mesma dependência que eu, o mundo precisa de você. Quem vai adoçar meu café amargo, quem vai colorir meu quarto, quem vai me dar afago e quem vai encher meu peito vago? Dia desses me perguntei o que faria com todo esse amor se um dia você fosse embora e descobri uma coisa interessante, te daria. Esse amor é seu, não existe amor se você não estiver, não existem flores sem sol, mas não existem tão-pouco sem chuva. Você é desde o dia de verão mais quente na beira da praia até a noite mais fria e chuvosa do inverno.<br />
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Enfim, quero que o mundo se dane. Você é minha!Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-49161573302834969282014-09-19T12:45:00.002-07:002014-09-19T12:45:33.305-07:00Raios<br />
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Estive me perguntando esses dias, de onde vem o amor.<br />
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Ele vem dos planos, da incerteza, e de você.<br />
<br /><br />
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Hoje a mensagem é que você irradia amor. O meu.Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-57059897736766941932014-09-10T08:26:00.001-07:002021-10-17T15:36:41.956-07:00Quem lava a louça?<br />
<br />
Estávamos conversando sobre quem lavaria a louça naquele futuro ideal e entre segundas e quartas ou terças e quintas o assunto morreu em risadas, era uma segunda feira a noite com algum brilho na lua e um clarão de alegria nos dois pares de olhos que se entre olhavam. Era uma calmaria, depois de velejarmos por mil tempestades, depois de enfrentarmos mil monstros e depois de nos perdermos mil vezes, tínhamos uma calmaria. Era um abraço, algo para comer e a vista do infinito, como se nossas vidas fossem infinitas e ignorássemos o fato de que, se realizarmos todos os nosso planos, morreremos com 200 anos. Planejamos 3, até 4 vidas juntos e nem percebemos.<br />
Mas todo carnaval tem sua quarta-feira.<br />
Dormimos ao som do cavaco e acordamos cantarolando, sol a pino e sem ao menos imaginar que a última tempestade estava por vir. Porque é assim, se você já está sob a chuva até guarda seus pertences e se prepara para nadar, se não... E ela veio, foi então que percebi que navegando ali só tinha eu, estava eu velejando por mares revoltos enquanto ela podia nadar, Eu era barco. Ela era mar.<br />
Agora não adiantaria mais nada, era eu preso como um pilar ao chão e ela mergulhando e saltando sobre a água como se tivesse asas. Aquele navio afundou comigo, ao léu dos esforços daquela menina, estava eu, no fundo do mar, abraço comigo mesmo e esperando por nada.<br />
Recusei sim a oferta dela me carregar, já tínhamos tentado, não tenho asas, voltarei sempre ao chão ou serei peso morto, qualquer das possibilidades me dá arrepios. Por mim, velejava numa lagoa, ou melhor, velejava no quintal de casa, em terra firme, em segurança. Tenho medo de altura, também não voaria longe. Ela voou, eu fiquei.<br />
<br />
<br />
No fim não decidimos quem lavaria a louça, mas acho que está implícito, os dois lavam, cada um a sua, cada um na sua.<br />
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No fim os dois perdem, risos.Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-8707286627927632212014-06-23T06:26:00.001-07:002014-06-23T06:29:52.161-07:00Parabéns Mãe<br />
<br />
<br />
Oi Leticia, sou seu filho. Não se assuste, eu sei que você é nova demais pra ter filho, que isso é um absurdo e que você só tá namorando. Sou seu filho de 22 anos, te mandando essa carta pra te acalmar.<br />
Lá vai um choque de realidade para você: Você vai descobrir que está grávida e vai casar. Isso ai, chupa essa manga. Mas quer saber a boa notícia, isso vai ser o início de uma nova família, uma feliz e unida, a minha. <br />
<br />Agora vamos aos fatos, eu não mudaria um pingo da minha criação, então parabéns. Não vim dar dicas, porque provavelmente algum ‘eu’ de 50 anos já descobriu como mandar cartas pro passado e te avisou de tudo o que você deveria saber, ou alguém lhe deu o dom da maternidade, não decidi ao certo. To aqui só pra te dizer que você deitou. Mãe te dá a luz, te alimenta, te veste e te cria, mãe te educa, forma caráter e encaminha, mãe te empurra, te segura e te apóia, mas principalmente mãe dá amor. Obrigado Leticia 22 anos mais nova, obrigado por ser tão mãe, a mãe dos poetas, a mãe dos filmes, e a mãe dos livros. Tenho que confessar que pintei mesmo aquela parede, mas não sabia que o batom era novo e caro, e quando fui apanhar não me culpe, é instinto e sobrevivência correr do perigo, eu errei sim, mas sempre sem querer, e quando errei de propósito não foi pra te chatear, mas ainda assim, desculpa. Meus votos são que você faça exatamente o que você pretende fazer, cada passo, cada palavra e cada bronca, para que daqui a 22 anos você tenha um filho que te ama e que te admira sobre tudo. <br />
<br />Te amo mulher, feliz aniversário. <br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-21084925181792302012014-06-05T08:17:00.001-07:002014-06-05T08:24:10.224-07:00Nasceu<div class="wlWriterEditableSmartContent" id="scid:5737277B-5D6D-4f48-ABFC-DD9C333F4C5D:31063b4e-5144-4e7d-965f-e9c47fde9b02" style="display: inline; float: none; margin: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">
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<div>
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</div>
</div>
<br />
<br />
Nasceu, nasceu, espalhem as novas<br />
Avise a Sherlock que eu tenho provas<br />
Mas não houve crime nem contravenção<br />
Mande-o vir e trazer o ‘caro Watson’<br />
<br />
Isso da samba, avise o Cartola<br />
Chame Dominguinhos, o Jorge e Paulinho<br />
Mas fale pra ele não esquecer da Vióla<br />
Que hoje vai ter de partido-alto a chorinho<br />
<br />
Mande o Machado esconder do Bentinho<br />
Porque ela não pode cruzar seu caminho<br />
Se dos olhos de ressaca saiu Ezequiel<br />
Ele vai morrer por seus olhos de mel<br />
<br />
E o Pessoa que prepare o humor<br />
Pois serei um rídiculo incurável<br />
Com milhões de cartas de amor<br />
E um sentimento esdrúxulo intocável<br />
<br />
Mande Van Gogh parar de besteira,<br />
Que aquele Gauguin não vale uma orelha<br />
E mande-o também parar de fazer cena<br />
Para pintar logo algo bonito pra minha pequena<br />
<br />
Avise ao Cazuza, exagerado sou eu<br />
Me jogo ao seus pés, como ele prometeu<br />
E eu condordo quando ele diz aquilo<br />
De ter a sorte de um amor tranquilo<br />
<br />
Enfim, hoje nasceu o amor da vida de todos vocês<br />
Hoje nasceu o amor da vida do amor.<br />
<br />
<br />
<br />
Parabéns pelo dia de seu nome Daniele Tavares, amo você.Lucas Pedro Silvahttp://www.blogger.com/profile/10769594163474795755noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-19004147663399946432014-03-15T16:59:00.001-07:002014-03-15T16:59:43.412-07:00Meu amigo<p> </p> <p> </p> <p>Sou melancólico por natureza</p> <p>Réu confesso da tristeza</p> <p>Do infortúnio, da incerteza</p> <p>Mas em tudo isso, há beleza</p> <p> </p> <p>E lhe digo em verdade</p> <p>Que ainda há vaidade</p> <p>Aversão à intimidade</p> <p>Mas aprendi que nunca é tarde</p> <p> </p> <p>Ouso te dizer amigo</p> <p>Que depois de a ter comigo</p> <p>Minha vida faz sentido</p> <p>E é com ela que hoje eu sigo</p> <p> </p> <p>E completo camarada</p> <p>Que depois de sua chegada </p> <p>Se o amor virou piada</p> <p>Não seguro uma risada</p> <p> </p> <p>Meu amor não é diferente</p> <p>Faz o melhor da gente</p> <p>Deixa meu sangue quente </p> <p>E meu coração dormente</p> <p> </p> <p>Sendo assim meu chegado</p> <p>Se um dia for amado</p> <p>Ame muito, desregrado</p> <p>E quando estiver cansado</p> <p>Ame mais um bocado.</p> <p> </p> <p> </p> <p>Escrevi na quinta, mas não tinha coragem de postar, acho que agora não faz mais diferença.</p> Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-88611202447973182252013-10-28T15:05:00.005-07:002013-10-28T15:05:19.366-07:00Partida e consequência.<br />
<br />
<br />
Como ir embora se meu futuro está talhado na cabeceira da sua cama, meus pesares seguram as cartas que lhe enviei para que o vento ou o tempo não soprem para longe, meus infortúnios e minhas penas dormem dentro do seu travesseiro velando seu sono e garantindo os mais doces sonhos, assim como meu calor se esforça para te manter aquecida a noite, independente de quantos abraços isso custe. Me diz como pode você que bebeu das minhas lagrimas e comeu minha alma me pedir para partir? Depois de se fazer meu lar, de me amar sem ressalvas como pode me pedir pra deixa-la?<br />
<br />
Digo que não, pode você não me querer mais aqui, pode você se enganar e partir mas seu coração ainda bate por mim, carregando meu sangue nas veias e me fazendo sentir seu amor, seu sorriso mesmo quando forçado ainda leva minhas piadas sem Graça, minhas imposturas e minhas desinteligências, nas suas mãos ainda existe o vão que meus dedos magros e desajeitadamente grandes deixaram e na sua mente, entre um sapato e uma notícia popular, meus apelos ainda ecoam longínquos em sintonia aos seus, que foram aprisionados nas grades que um dia guardou nosso amor.<br />
<br />
Não, não vou partir, te condeno a ser feliz comigo, te sentencio a ver todos os dias pela manha meus olhos brilhantes a se iluminar com seu reflexo, te castigo com todos os versos de amor que essa mão possa exprimir, com todas as batidas que esse coração possa apanhar, todos os sorrisos, todos os beijos que a urgência dos meus lábios saciarem, todos os "não"s que me obrigarei a dizer e todos os "sim" que me forem permitidos. Te condeno ao meu amor.<br />
<br />
Isto posto, te reservo o diteito de defesa, como a lei obriga, e informo que toda queixa será retirada mediante a devolução dos bens roubados, são estes, você inteira e minha metade de volta.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-22619382426030938112013-09-17T19:59:00.001-07:002021-10-17T15:35:53.396-07:00A peça<p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>O vento sonoro da sua respiração, ecoado entre afagos e carinhos e refletindo num poço de virtudes o que somos. Somos um. Somos vários. Em meios aos gritos e pragas de amor, segue tênue e quase subconsciente um pedido, implora-se por mais, por menos e por tudo. Imploro por ti.</p> <p>Cada dia sem seus olhos é cego, cada dia sem seu calor é gélido, cada noite sem seu carinho é breu. Como se cada vida que rasteja pelos cantos da cidade estivesse a procura de ti, ou alguem que seja para eles o que você é para mim. O encaixe (im)perfeito, que range, emperra mas nunca quebra nem deixa de funcionar, aquele que mantêm as coisas em ordem, e os sentimentos ordenando.</p> <p>Guardo, para você, numa mala preta de couro todos os ‘sim’ que um homem pode dizer sem perder a hombridade, guardo embaixo da cama todos os poréns que possam existir entre a gente, jogo aos sete mares as sete pontas da estrela que lhe entrego, jogo aos seus cuidados de presente, meu futuro e passado.</p> <p>E no meu passado, os pertences perderam poder, praticamente privados de preciosismo, perecem de pesar em pequenos palacetes. Podendo parar, pensar e ponderar, porque persistimos nos poréns, porque passamos a passagem privados do proveito, privados da paixão…</p> <p>Não entendo quem diz que não ama porque não quer, quem poderia negar mutar-se para o melhor de si, ainda levar a razão consigo no peito?</p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-76764432335970682032013-08-26T19:25:00.001-07:002013-08-26T19:25:37.220-07:00Castelo.<p> </p> <p> </p> <p>Tenho medo de me perder, a melhor parte de mim na verdade</p> <p>Uma parte que nem eu sabia que existia, uma que eu conheci esses dias…</p> <p> </p> <p>Minha parte mais contente</p> <p>Do olhar cor de cacau</p> <p>Tão profundo, tão ardende</p> <p>Minha parte mais carnal</p> <p> </p> <p>A metade melhor que eu</p> <p>Que tem tudo que eu preciso</p> <p>Que ganhou tudo o que é meu</p> <p>Que mastiga o meu juizo</p> <p> </p> <p>É a parte pra quem eu canto, pra quem recito</p> <p>Por quem eu choro, por quem eu fico</p> <p>Que encontra paz nos meus conflitos</p> <p>Que transforma o não querer em ‘querido’</p> <p> </p> <p>Já não existe mais eu</p> <p>Sou em ti o melhor que posso ser</p> <p>Já não existe mais breu</p> <p>Pelos seus olhos eu, hoje posso ver</p> <p> </p> <p>E sem saber se sou eu em mim ainda</p> <p>Me perdi nas suas veias, me afogando e me apegando em você</p> <p>E já cansado, no seu peito repousado, descobri bem la no fundo sem querer</p> <p>Que por sorte, ou talvez por acaso, a Rainha das Princesas hoje é minha!</p> <p> </p> <p> </p> <p>(Não é dos melhores, mas as vezes é tanto no nosso peito que as palavras jorram sem sentido.)</p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-37430763090746360752013-07-10T14:57:00.001-07:002013-07-10T15:33:50.266-07:00Conversa de buteco<p> </p> <p>…</p> <p>- E o que foi então?</p> <p>- O sorriso, me apaixonei pelo sorriso. – Respondeu ele.</p> <p>- Mas só isso? Tanta mudança por um sorriso?</p> <p>- Não é só um sorriso, é o sorriso mais lindo que eu ja vi.</p> <p>- Mas se era só o sorriso, porquê não um parecido?</p> <p>- Não, – Suspirou – é o conjunto, é o fato de que ve-la sorrindo acelera o coração.</p> <p>- Cara isso acontece com frequencia, não vá se perder.</p> <p>- O caminho que eu vou seguir é pra trilhar em par, achei minha co-piloto por acaso e agora a estrada está mais iluminada, talvez com mais curvas, buracos e entretantos, mas com certeza mais colorida e iluminada.</p> <p>- E você ja disse isso pra ela?</p> <p>- Não, tenho medo de começar a falar e não conseguir parar.</p> <p>- Como assim?</p> <p>- Se pudesse diria “eu te amo” a cada dois minutos, se tornou tão dispensável quanto o ar, e para não ser piegas tenho me controlado.</p> <p>- Aqui está a cerveja senhor. – Disse o garçon à dupla de senhores, ja grisalhos, com alianças nos dedos. O primeiro, apaixonado e com a pele boa, e o outro mais cansado, mas os dois felizes.</p> <p>Servindo-se em um copo com pouco colarinho como de costume, olhou para o companheiro e disse:</p> <p>- Não sei se a amava aos 20 anos como se tivesse 50, ou se a amo hoje como se tivesse 20 primaveras apenas.</p> <p>- O amor é um só velho amigo, independe da idade. – Disse o homem tomando um longo gole para encerrar o assunto. </p> Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-86057964322153209192013-07-01T14:55:00.001-07:002013-07-01T14:55:38.449-07:00Alexandria, 8/06. Com amor<p> </p> <p> </p> <p>‘Olá, tudo bem?</p> <p> </p> <p>Finalmente acertei o destinatário, andava errando, entregando suas cartas no endereço errado, para a pessoa errada e talvez na hora errada. Algumas de suas palavras se perderam nesse tempo, e alguns sonhos morreram enquanto o que ficou se tornou mais forte e mais completo. Talvez nessa carta faltem algumas letras, pois as mesmas se mancharam nas lágrimas do tempo, ou foram trocadas por outras mais brandas, mas não se preocupe que não faltarão palavras de amor. Outra coisa que pode ter se perdido nos correios, entre cartões postais e convites de casamento,  são alguns sentimentos, mas nenhum que você fosse aproveitar num futuro proximo. </p> <p> </p> <p>Sei que as vezes falo pouco, mas sou bom quando escrevo, tenho comigo que sou mais intimo do papel do que das pessoas. Ai vai um conselho, quando eu falar não preste atenção, faça-o quando eu calar.</p> <p> </p> <p>Não vou te prometer o melhor namorado do mundo nessa carta, pois o que está no papel não pode ser discutido, mas te prometo com a minha palvra de honra  o melhor que eu conseguir, um homem não pode ser tudo aquilo que ele sonhou, mas com certeza pode fazer o melhor daquilo que lhe foi dado, e Deus sabe como os céus têm sido generosos comigo.</p> <p> </p> <p>Devo também lhe dizer que é amor. Apesar de ter alguns outros nomes, no seu íntimo, é amor. Das mil promessas que lhe fiz, pretendo cumprir todas, e das outras mil que lhe farei, pretendo fazer melhor do que será dito. Pretendo ganhar um mundo a cada sorriso seu, ser grande a cada beijo roubado, me perder nos seus cabelos, adormecer sempre e acordar com você. Se no seu livro de memórias couber uma nota minha, mesmo que pequena dizendo que te fiz feliz, mesmo que num minuto, vou me considerar o astro rei da minha propria obra.</p> <p> </p> <p> </p> <p>Podia discorrer dias aqui sobre nós, ou sobre você mas ninguém nunca vai te ver com meus olhos e entender o brilho e a vontade quase que incontrolável de sorrir ao seu sorriso. Então termino esse postal com um beijo no canto da boca, quase contra o tempo, pra sentir sua respiração na minha, pra por algum tempo respirar com você. </p> <p>Do seu, não Principe sem cavalo e inábil, novato e extremamente apaixonado. </p> <p> </p> <p>Amor, gordo, preto, nego… dessa vez ta facil de assinar.’</p> Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-23320897009754670192013-06-16T21:31:00.001-07:002013-06-16T21:31:03.324-07:00Mudança de CEP.<p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>“Boa noite,</p> <p> </p> <p>Escrevo-lhe tarde da noite dessa vez, me senti no direito de mandar essa confissão por um menino de entrega e não pelo correio porque nos dias que passam o correio anda demorando para fazer suas entregas, e esse é um assunto importante.</p> <p> </p> <p>Prometi incontáveis vezes não te escrever mais, porem como sabe estou aqui de volta, e confesso que mesmo quando disse que não era, quando não enviada e quando não queria que você lesse, no intimo torcia para a carta encontrar um caminho até você, você foi sim, e durante muito tempo, o único endereço que eu realmente conhecia, o único importante o suficiente para lembrar de números, o nosso lugar, 22/04, o suficiente para lembrar de alguns detalhes que serviriam de ponto de referencia para o menino do correiro, como a mureta, a escola e o ponto de ônibus e finalmente foi o único que me machucou o suficiente a ponto de eu querer registrar isso em cartas, minhas cartas foram apenas respostas à dor que me foi enviada em grandes caixas transbordando, e por possuir um coração muito apertado e uma alma muito rasa tive que transformar essa dor em palavras antes de devolve-la para o remetente.</p> <p> </p> <p>Mas para a nossa alegria hoje é um dia diferente, já foi escrita e enviada uma carta com aquilo que elas devem ter, com amor. Como o amor é paciente e quase sempre aproveita cada segundo, pois cada segundo é perfeito pra quem se ama, enviei minha primeira carta de amor pelo correiro, espero que o carteiro não leia pois achei ela meio boba. O que me consola é que Fernando Pessoa disse uma vez que</p> <p>‘Todas as cartas de amor são <br />Ridículas. <br />Não seriam cartas de amor se não fossem <br />Ridículas.’</p> <p>Isto posto, afirmo que não existiu carta de amor mais ridícula do que a que está agora em algum automotor a caminho de um novo endereço, um mais calmo, mais feliz, um endereço lindo em todas as épocas do ano, um que da horizonte, acolhe, apóia e abriga. Um endereço que marcou meu trajeto de um jeito inesquecível. Enfim, venho por meio desta, explicar que o motivo das cartar não pararem de chegar era a falta de um novo endereço, agora encontrado, portanto essa é a ultima carta. Bom pra ti, que não terá mais o incomodo de ler essas letras choramingosas e repetitivas, e bom para mim que descobri como escrever letras alegres e cheias de vida.</p> <p> </p> <p>Um bom dia e uma boa vida. Até breve ou não e que a felicidade bata na sua porta com metade da força que ela arrancou a minha!</p> <p> </p> <p>p.s não assinarei a ultima, estava ficando cansativo” </p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-87412148166031975492013-01-26T15:12:00.001-08:002013-01-26T15:12:21.946-08:00Intervalo Doloroso<p> </p> <p> </p> <p>“<strong>Intervalo doroloso</strong></p> <p><strong></strong></p> <p>Tudo me cansa, mesmo o que me não cansa. A minha alegria é tão dolorosa como a minha dor.</p> <p> </p> <p>Quem me dera ser uma criança pondo barcos de papel num tanque de quinta com um dossel rústico de entrelaçamentos de parreira pondo xadrezes de luz e sombra verde nos reflexos sombrios da pouca água.</p> <p> </p> <p>Entre mim e a vida há um vidro ténue. Por mais nitidamente que eu veja e compreenda a vida, eu não lhe posso tocar.</p> <p> </p> <p>Raciocinar minha tristeza? Para quê, se o raciocínio é um esforço? e quem é triste não pode esforçar-se.</p> <p>Nem mesmo abdico dos gestos banais da vida de que eu tanto queria abdicar. Abdicar é um esforço, e eu não possuo o de alma com que esforçar-me.</p> <p>Quantas vezes me punge o não ser o manobrante daquele carro, o cocheiro daquele trem! qualquer banal Outro, cujo a vida, por não ser minha, deliciosamente me penetra de eu querê-la e se me penetra até de alheia!</p> <p>Eu não teria horror à vida como a uma Coisa. A noção da vida como um Todo não me esmagaria os ombros do pensamento.</p> <p>Os meus sonhos são um refúgio estúpido, como um guarda-chuva contra um raio.</p> <p>Sou tão inerte, tão pobrezinho, tão falho de gestos e actos.</p> <p> </p> <p>Por mais que por mim me embranhe, todos os atalhos dos meus sonhos vão dar nas clareiras da angústia.</p> <p> </p> <p>Mesmo eu, o que sonha tanto, tenho intervalos em que o sonho me foge. Então as coisas aparecem-me nítidas. Esvai-se a nevoa de que me cerco. E todas as arestas visiveis ferem a carne da minha alma. Todas as durezas olhadas me magoam o conhece-las durezas. Todos os pesos conhecidos de objetos me pesam a alma dentro.</p> <p> </p> <p>A minha vida é como se me batessem com ela.’</p> <p> </p> <p>Fragmento do “Livro do Desassossego” de Fernando Pessoa. </p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-25183938699577510212013-01-24T04:25:00.001-08:002013-01-24T04:25:26.171-08:00calendário.<p> </p> <p>ainda não sei qual foi meu logro, e na verdade são tantas as opções que me fadiga só de pensar em decidir. Nesses dias que passam, apesar do sol tenho acordado em manhãs nubladas e apesar do calendário pregado à parede inexpressiva (assim como eu) tenho acordado sempre na mesma segunda-feira, mal dormida de um domingo tedioso, com derrota do seu time de coração e algum revés para apertar a alma.   Minha alma já não se espreme mais, não se anima mais, não reage. A minha alma embrulha meus pensamentos como presente, e me entrega sorrindo, num pacote vermelho e roxo e uma rosa branca sobre o papel de cetim, entre os laços entrega um cartão com todas as minhas falhas novamente e parte.</p> <p> </p> <p>Na verdade hoje nem é sobre o que minha mente faz, é mais do que ela espera de resultado… Sem plantar, sem regar e sem colher ninguém faz da fome satisfação, ninguém colore um jardim sem dedicação;</p> <p> </p> <p>‘não há maior sinal de insanidade do que continuar fazendo as mesmas coisas e esperar resultados diferentes.’</p> <h5><a href="http://pensador.uol.com.br/frase/NTk1OTcw/">Albert Einstein</a></h5> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-61122074417001039882013-01-07T21:21:00.001-08:002013-01-07T21:21:13.952-08:00sequencia.<p> </p> <p> </p> <p>subconsciente subestimando o sacrilégio pessoal</p> <p>perjúrios profanados para flagelo próprio</p> <p>fazei da fala, flecha lançada</p> <p>lembrai da letra e melodia</p> <p>memorizai o morrer e nascer do dia</p> <p>pensar duas vezes depois de falar</p> <p>se calar duas vezes e nunca agir</p> <p>se esquecer de parar de fingir</p> <p>fugir para não se ferir</p> <p>não se aproximar, não se apaixonar</p> <p>não se banhar em aguas geladas</p> <p>nem mergulhar em almas quentes demais</p> <p>não se perder em meio aguas passadas</p> <p>mas cuidar das lembranças, ainda que enterradas</p> <p> </p> <p>com flores num túmulo isolado, vou revirando o sentimento revirado.</p> <p> </p> <p> </p> <p> </p> <p>Esse final de semana eu ouvi Ana Carolina, numa saída inconsequente, no carro de outra pessoa e me peguei ouvindo novamente agora. Podem se passar quantos dias forem, a unica lembrança que as canções mais lentas me trarão é aquela da qual eu teimo em esquecer. </p> <p>Hoje eu perdi pro sentimentalismo masoquista de um ex-apaixonado.</p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-43578514072519546212013-01-04T16:02:00.001-08:002013-01-04T16:02:03.928-08:002013<p> </p> <p> </p> <p>sou melancólico, melodramático e infeliz;</p> <p> </p> <p>Apesar de não haver um motivo real do choro, minhas lagrimas sempre carregam com elas a mais genuína desventura e isso se deve ao fato de minha natureza ser melancólica. Todos os neurônios do meu corpo querem me ver triste, cada fibra, cada impulso, cada vez em que o raio da manha me tira da minha zona de conforto, cada minuto vivido, tudo isso culmina para minha amargura, e pior, por viver em comunidade e entender que nunca se deve ser um atraso para ninguem, engulo a angústia e sorrio, sorrio mesmo que a cada sorriso nasça uma flor negra de pesar, e que seus espinhos abram clareiras no meu coração deserto. Algumas pessoas simplesmente não são feitas para serem felizes, não sei se nasci uma delas, ou me tornei com o tempo mas minha unica certeza é que não serei feliz, posso estar feliz um dia ou outro, mas responder sim ao questionamento mais intimo do ser humano nunca.</p> <p> </p> <p> </p> <p>A verdade é que enquanto as pessoas passam a vida buscando a felicidade e nunca a encontram, eu espero o dia em que poderei ser infeliz sem que minha desesperança e desânimo poluam nenhum falso jardim de felicidade!</p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-54296569425470517132012-11-08T16:14:00.001-08:002013-07-02T04:24:59.781-07:00Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!<br />
Tenho um inimigo em comum comigo mesmo.<br />
Meu pensamento apodrece tudo o que ele consegue tocar, das esperanças e auto-estimas, à mesa do café da manha, destroi qualquer vestigio de vida que ainda persiste, desanima, confunde, e acusa todos os erros cometidos, pondera-os e conclui o fracasso.<br />
<br />
Meu inimigo é proximo, sabe meus segredos, me enfraquece, não me deixa dormir ou pensar, meu inimigo sou eu. Não adianta lutar, pois a derrota esta entre meus lençois, como insetos que incomodam, mas ja não levanto para procura-los, não sinto que devo mata-los, apenas aceito o encomodo como merecido.<br />
As vezes torturo minhas decepções durante um dia todo, presas sob um sorriso, mas a noite é territorio dela, é como estar perdido na cidade, e todas as ruas te levam ao centro, à imagem do fracasso, onde moram os que falharam com a vida, ou os que a vida lhes faltou compaixão, nunca sei diferencia-los.<br />
<br />
Certo dia ouvi, dentro de um contexto que não vem ao caso, um homem contando como quase se formou na faculdade, e esse mesmo homem vestia roupas rasgadas e pedia comida, veio a mesa onde eu estava sentado, contou um pouco da sua historia, talvez tenha me dado algum conselho e partiu. Na hora não me pareceu importante, hoje queria ter ouvido o que o homem disse, talvez tenha travado a mesma batalha que eu tenho travado e tenha perdido ou talvez me desse alguma dica sobre como vence-la.<br />
<br />
O unico consenso que tenho como cortesia de guerra, é que para ambas as partes existe o desejo de não estar, de não ser e de não fazer.<br />
‘Vivi, estudei, amei e até cri,<br />
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.’<br />
( PESSOA, fernando, TABACARIA)Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-25056506718983911542012-08-02T05:04:00.001-07:002012-08-02T05:04:02.422-07:00a 2 anos<p> </p> <p> </p> <p>a 2 anos eu tava prestes a viver o pior dia da minha vida e eu nem sabia…</p> <p> </p> <p> </p> <p>A dois anos a historia mais bonita, a vida mais perfeita e os pesseios mais engraçados estavam se desfazendo, as flores que eu lhe enviaria estavam morrendo na semente, os possiveis apelidos, os mimos e os poemas estavam se embaralhando em outra palavras, os sonhos se tornavam pesadelos e as historias de amor que eu ainda viria se tornavam tristes quando felizes… A 2 anos sou outra pessoa, uma mais seca, talvez menos esperançosa, e definitivamente incapaz de me apaixonar, é impossivel não fazer comparações, apesar de ter conhecido garotas até melhores que você, você continua a mais linda, a do melhor perfume, do melhor sorriso e do melhor tom de voz, nossos lugares continuam sendo nossos lugares, apesar de nunca terem sido realmente nossos, o ponto, o açai, a mureta, o bar, tudo ainda me lembra você. Ainda que irreal, ainda que impossivel as vezes eu imagino como estaria nossa vida…</p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-63592991750308857742012-06-21T14:54:00.001-07:002012-06-21T14:54:15.308-07:00Final.<p> </p> <p> </p> <p>Corinthiano de alma que sou, dig: QUEREMOS BOCA. Corinthiano sempre foi megalomaniaco, sempre quis o melhor, sempre disputou, sempre lutou e sempre comemorou qualquer vitoria como titulo, sempre cobrou de seus jogadores para que deem seu melhor, ainda que não seja o bastante as vezes, mas se dão seu melhor são aplaudidos, e aplausos da maior torcida do Brasil, a mais apaixonada, a mais FIEL. Fazemos festa na casa dos outros, fazemos festas nas ruas, fazemos festas em casa alugadas, TOMAMOS COMO NOSSO O QUE NOS ACOLHE DE CORAÇÃO.</p> <p> </p> <p>Queremos Boca Juniors, queremos ser campeões sobre o leão banguela das americas, vistam suas armaduras alvinegras que estamos indo pra GUERRA, o escuto no peito e exercito fanatico está com vocês.</p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-19876326269357268062012-05-30T02:24:00.001-07:002012-05-30T02:24:31.647-07:00sem destinatario<p> </p> <p> </p> <p>Bom dia,</p> <p> </p> <p>São 6:12 da manha e não consigo dormir, então resolvi escrever-lhe outra carta, quero dizer, essa não é para você mas espero que você leia mesmo assim.</p> <p>Fazem quase 6 meses que não nos falamos, queria saber tantas coisas sobre você, se está namorando, se está apaixonada, se ainda pensa em mim, o trabalho e a faculdade, talvez algo sobre o seu dia-dia, se sente frio, lembro que você odeia o inverno. Tem algumas outras coisas que eu queria saber mais ainda, por exemplo o que se passa na sua cabeça, o que você realmente quis dizer com suas palavras, e porque me procurou tão poucas vezes, mas talvez por escolha ou talvez por necessidade nunca saberei nenhuma dessas coisas, pois em 3 palavras você pode arruinar mais 2 anos da minha vida.</p> <p>A não disse o motivo de eu estar acorda a essa hora né? não estou trabalhando, mal vou pra faculdade e saio do meu quarto muito raramente, e tudo isso pois não tenho dormido, tenho tido pesadelos que podem ser considerados bons sonhos pros apaixonados, penso muito e quem pensa muito esquece de viver…</p> <p> </p> <p>Bom era isso o que eu tinha a dizer, talvez essa carta nem chegue em suas mãos, provavelmente por não ser para você, mas se um dia recebe-la, me faça um favor e não me procure.</p> <p> </p> <p>ainda COM AMOR. Lucas.</p> Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1369361183237929004.post-81617585409482250032012-05-21T03:23:00.001-07:002012-05-21T03:23:01.139-07:00‘existem pessoas que simplesmente são incapazes de serem felizes’<p> </p> <p> </p> <p>eu gosto de mentes perturbadas, talvez por que eu tenha uma.</p> <p> </p> <p>para mim, as grandes mentes do mundo não tinham paz, admiro Fernando Pessoa, Friedrich Nietzsche, Machado de Assis na literatura, todos eles depressivos, com um ‘que’ de conformismo entende? todos eles eram infelizes, nenhum deles gostava realmente da vida, na minha opinião todos eles chegaram a mesma conclusão que eu, a vida é o castigo, a vida não vale a pena, mas é um dever que temos que cumprir pra não tornar outras vidas miseraveis, é como um jogo coletivo, onde você sabe que vai perder, não quer jogar e mesmo assim se abandonar a partida vai ficar pior ainda para seus companheiros. A partir do momento em que você descobre que o final não vai ser nada do que imagina, que as coisas simplesmente são injustas e que a felicidade é passageira para uma tristeza constante e que a maioria das pessoas se convence de que é feliz para passar pela vida com um pouco mais de paz, a partir desse momento você chegou a uma resolução cruel onde não há mais volta e sua vida vai ser miseravel para sempre. É ai que entram as mulheres, essas criaturas curiosas que simplesmente colocam qualquer cabeça em curto, mesmo com a plena consciencia que a felicidade não existe basta uma mulher aparecer na sua vida que você se torna displicente, se desconcentra com facilidade, sente, eu digo realmente, sente necessidade de uma outra pessoa na sua vida, saudades, você descobre que existe um sorriso mais bonito que a praia as 6h, um cheiro melhor do que mato molhado ou queimando, um lugar melhor que seu quarto, uma companhia melhor que os seus pensamentos e alguem melhor que você, alguem te faz melhor, e ai tudo isso vai embora, e destrói tudo o que sua mente alucinada construio, derruba mentira por mentira, é como se o destino risse da sua cara por você acreditar que pode entende-lo. e então a solidão te engole, de forma que você passa a achar o fundo do poço confortavel.</p> <p>minhas ideias, acima de todos os outros cuminam com o de Nietszche, traduzidos numa unica citação –‘a vida mais doce é não pensar em nada.’</p> <p>o titulo é uma fala de um filme que eu vi hoje, um que eu me identifiquei e com duas falas que me chamaram atenção…</p> <p>‘a verdade é que eu me tornei um mero figurante na minha propria historia’</p> <p>(Historias de amor duram apenas 90 minutos)</p> Unknownnoreply@blogger.com0